Un pequeño escalofrío.
Hay una gota blanca en mi muñeca.
otra sobre mi frente.
Arriba el cielo raso que se derrite-desprende.
La poesía es, quizás, el género literario más complejo
Esto no es poesía.
La cama se hunde
O se moldea para tomar la forma de mi cuerpo?
De piernas y brazos abiertos hago equilibrio
rígida como una tabla, no me quiero ahogar.
Se secan los ojos, otra gota de cal en mi nariz.
Yo no entiendo la gente que pudiendo hacer las cosas bien no las hace
El calor se filtro entre cada tejido,
Tan homogéneo que por momentos parece frío
el ardor frío-calor de la sensación cuando llega a un extremo
el efecto aberrante del lente que usas a tope
O el negro de los ojos cerrados que de tan negro ya es violeta o naranja.
Tener sexo no es hacerlo 3 veces por mes
El contorno se dobla y la forma se desvanece
El espejo no soporta la no-representación
tirada en esta cama
Pero entonces lo tuyo es vivir en/de la melancolía
Ya me empieza a arder el tejido del colchón en los homóplatos
Me raspan las sábanas
Me hacen sangrar.
lo tuyo fue un romance histérico
…….
Uno nace solo y muere solo
..........
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